E eu sozinho, no fundo do poço.
Eu vejo seus olhos, o mesmo brilho fugaz.
De trás para frente, de frente para trás.
Atrás da montanha há... Esperança? Talvez.
São outros pastos, outros postos.
Há uma minoria que roda em círculos, que voa.
Luz no porto, refúgio ideal.
Ou Lua, luar. Recortagem B-O-A.
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